Jean Narciso Bispo Moura

Pavor e pseudo arremedo

2012-01-22T12:11:00.000-02:00

Arremedo com pavor o poeta que xinga a mãe dos outrossem motivodelito inútilsó para usurpar do ouvido público dos transeuntespoeta federal que não atende cartasnão aferi e-maildos que não têm a marca d´àguada chancelaria e dos padrinhos da palavraJean Narciso Bispo Moura - Autor de 4 livros de poemas, publica desde 2002, o seu trabalho mais recente é "Memórias secas de um aqualouco e outros poemas"(2011) Editora Beco dos Poetas.

POETA JEAN NARCISO - LIVRO

2012-01-19T17:53:00.001-02:00

JEAN NARCISO BISPO MOURAMemórias secas de um aqualouco e outros poemas www.lojasingular.com.br

Iconografia

2012-01-15T15:37:00.000-02:00

Disparate iconográfico entre a velaque se apaga com a força do ventoassoprada entre os ovos trocados pelos de avestruz em revide aos profanos ovos de galinhaponha Magritte para carregar um caminhão de ovos em suas pinceladassem botar filmesem nossas cabeçaspois a epidermedesde sempre fustiga a outra epiderme

caixinha

2012-01-06T23:33:00.000-02:00

fosse a caixinha prometida para ser abertacom sossego no dia do casamentoenfiaria minha chave japonesaem sua caixinha.dias abertos fecho para a imaginação manual de um texto egípciome apego a realidade das gravurasem silêncio expulso momentaneamente o desejoque sai líquido, triste e sujo.

Surdos surdos

2011-12-27T22:19:00.000-02:00

Amortecer o silênciocom peso de músicadó ré mi fá só lá siunidas em rodasopram sonoridadesna boca apáticaO silênciocontrito ávido austeroassiste o engate imprevistodo corpo ao jardim promíscuo folhas de ipê amarelo retumbamem cima de pretéritos diascerrados numa caixa adulta.

Alguns nomes da poesia no Brasil

2011-11-27T01:09:00.001-02:00

José Inacio Vieira de Melo, Fabricio Carpinejar, Fabricio Corsaletti, Ana Martins Marques, Tarso de Melo, Donizete Galvão, Armando Freitas Filho, Carlito Azevedo, Afonso Romano Santanna, Marina Colasanti, Mariana Ianelli, Erico Nogueira,Fabiano Calixto e Jean Narciso Bispo Moura, Rui Espinheira Filho, Carlos Drummond de Andrade, Ferreira Gullar, Angélica Freitas, Manuel Bandeira, Salgado Maranhão, Frederico Barbosa, Solivan Brugnara entre outros desse imenso Brasil.

Abutres

2011-11-26T00:54:00.001-02:00

Podres abutres,vós destes o corpo do meu nomeSem benzimento ou caridadeao voraz esquecimento.Os dentes onívorosDessas aves insaciáveisnão imaginam a ressurreiçãodo outro corpo nominalque desenvolvo no útero do verbo.

Voz de papel

2011-11-16T22:22:00.001-02:00

Cartas correm no desassossegado dorso das éguas e dos cavalosEpistolas voam nas fibras óticas de um mundo contemporâneoO corpo da palavra resiste ao estrangulamento do tempoAo caos, ao teor incógnito da guerra,Ao festejado velório de um corpo de sentimentos.Nada disso é manto para cobrir de tristeza o guardião do verso.

Trabalho de mineiro

2011-11-15T09:52:00.001-02:00

Cavo no fundo último da palavra
O verso maior que minha cabeça
Alguma coisa que esteja suja de polissemia
A peneira solta a sirena
E separa o verídico do falso.
Mas a escavação ainda não se apodera
Da topografia universal.

Trabalho de mineiro

2011-11-15T09:38:00.000-02:00

Trabalho de mineiro

2011-11-15T09:34:00.000-02:00

Angélica Freitas - Poesia contemporânea.

2009-07-29T13:11:00.000-03:00

Ontem quando eu ouvi a poeta, Angélica Freitas, nascida no Rio Grande do Sul, em entrevista concedida a Rádio CBN no programa “Tempo de Letras” surpreendi que o depoimento dava conta de seu primeiro grande contato com a poesia se deu quando era estudante e a professora lhe apresentara Manuel Bandeira com a poesia “Bichos”, senti igualmente envolvido com a sua trajetória, ou seja, caminho parecido com o meu.

Rodrigo Souza Leão: poeta do século XXI

2009-07-06T17:04:00.002-03:00

Não cheguei a conhecer pessoalmente o poeta e escritor Rodrigo Souza Leão, mas ele foi para mim um homem admirável, dono de uma hábil poética e humor inteligente, nos deixou no dia 01 de julho, e passará para a eternidade nos corações dos amigos e das pessoas que o conhecia. E tomara que consiga enxergar do outro lado a eternidade da alma e do seu legado cultural para nós deixado.

Sobre o meu novo livro

2009-07-06T13:47:00.000-03:00

Repleto de palavras fortes, Excursão Incógnita não é um livro para se gostar ou desgostar.

Assim feito vudu, transforma aquele a quem objetiva, onde me parece o lirismo sofre a negação de si mesmo: “... Alguém desenha um Himalaia com um graveto / Eu que sempre vivi nas planícies...”

Realmente, uma bagagem.

Agradeço ao carinho em enviar seu trabalho.

Sucesso, querido!

Graça Carpes :)

http://pulsarpoetico.zip.net

Sobre o meu novo livro "Excursão incógnita"

2009-07-06T13:23:00.001-03:00

Repleto de palavras fortes, Excursão Incógnita não é um livro para se gostar ou desgostar.

Realmente, uma bagagem.

Agradeço ao carinho em enviar seu trabalho.

Sucesso, querido!

Graça Carpes :)

http://pulsarpoetico.zip.net

J. N. B. M.

2009-03-05T13:45:00.001-03:00

Jean Narciso Bispo Moura nasceu no dia 31 de outubro de 1980 na cidade de São Félix – BA, é autor de três livros de poesias, “A lupa e a Sensibilidade”, 2002, “75 ossos para um esqueleto poético”, 2005 e “Excursão incógnita”, 2008. O poeta tem poemas publicados em antologia latino-americana e também teve seus textos traduzidos para o inglês e também para a língua romena, figura também como o único brasileiro a participar da edição no n° 37 da Other Voices Poetry, revista que reúne poetas de diversas nações e é ligada a UNESCO.
Jean Narciso é professor de filosofia da rede estadual paulista e reside atualmente em Itaquaquecetuba, município que pertence à região metropolitana de São Paulo.

www.othervoicespoetry.org/vol37
www.poetajean.zip.net

Mergulho

Piscina desabitada.
A água fictícia
Banha o corpo atlético
Do homem-palavra
Acrobata das águas
Não é o salto que importa,
Mas sim o bom mergulho nas águas dicionarizadas.

S...

Tampar o buraco da ausência
Com pedra areia cimento
Lançar sobre ela algum entulho
Qualquer coisa que desmonte sua arquitetura
Para afundar em rios violentos de felicidade
A palavra S...

O Labirinto e as paredes

As minhas palavras são paredes
Altas, médias e baixas.
No conjunto delas anuncio um labirinto
Deite no chão
Tente escalá-la.
O desnível das paredes é a beleza
De toda minha engenharia.
As palavras não têm teto
Labirintos não são casas que albergam homens e mulheres em dias de sol ou chuva.
O labirinto não tem sequer intenção de sê-lo.
É construção, é objeto arquitetônico,
Artefato para decorar casas dos urbanistas da palavra
Não sou poeta,
Sou pedreiro
Domino apenas pouquíssimos e frágeis vocábulos.
Errata: Sou apenas servente que descobriu na construção a engenharia das palavras.

Gongo

Frente a frente
O amarelo ouviu o gongo
E corre com virulência para cima do verde.
A luta corporal anunciada
Os dentes fabricam dores e cicatrizes na pele do verde.
O verde é macho?
O amarelo é macho?
A cor verde é fêmea?
A cor amarela é fêmea?
Qual é o sexo das cores?
Intuo que são hermafroditas
Intuo que não tem sexo
Enquanto clinico os meus pensamentos
O verde sofre com a mordedura do amarelo
Sonha ser vencedor com enormes hematomas em sua pele
E silenciosamente as dores
Proclamam o término provisório da luta.

Planeta azul

O poeta
Sabe menos que um astronauta
Como dizer que o planeta é azul?
Sem nunca ter posto os pés acima das nuvens
O planeta é azul para o astronauta
Para o poeta pode ser roxo,
Lilás
Dourado
Amarelo
Cinza
Qualquer coisa em que a sua imaginação
Puder alçar vôo.
O planeta é azul apenas para o astronauta.

Rio único

Homem-palavra
Lava-se em letras poéticas
Lava-se no rio que ninguém chegou.
Como é bom nadar em rio único.
Saborear sem pressa
Um endereço desconhecido
Neste lugar que Deus me esqueceu
E esqueceu de inventariá-lo.
Somente eu aqui
Outros ainda não vieram
Esqueço o meu lado homem-palavra
Finjo-me deus na superfície das águas
Temo ser descoberto pelo Altíssimo
E morrer como um Narciso.

Pincel

Rasura do escriba
O pincel pinta o poema
A letra se arrasta em linha e curva
As cores invadem a alma do homem-palavra
Alguma coisa se desenha na página
Rios homens mulheres guerras amores
Céu inferno Deus diabo
O pincel mergulhado na imaginação
Cria o oitavo dia que Deus não conheceu.

Sem rasura

Combinação alfabética
Rasura esquecida no vocábulo.
Vamos apagar o que está feio
O belo já fala noutras bocas
A mão tosca toma rumo estranho
A mão perfeita conhece o formoso poema
Tateia palavras no escuro
Sabe escolher as de melhores fisionomias
Habita todas em breves páginas
Aporta infinitos anos em suas vozes
E faz uma combinação sem rasura.

Propositura

Verde, mude de cor!
O seu fim é vermelho.

Bóia

O rio para um homem
Lançado sem saber nadar
Cai em águas dicionarizadas
Exausto flutua na sua bóia existencial.

Paleta

Rasurar um belo poema.
Paixão pelo feio
Para que pintar de feiúra um quadro?
Ele pode ser belo na ausência da paleta.

2009-02-22T09:21:00.004-03:00

A CARNE DE JEAN N. B. MOURA

2009-02-20T10:10:00.000-03:00

*Luiz Otávio Oliani

“A palavra me faz Deus/ na superfície da carne”
(Versos do poema A CARNE, de Jean N. B. Moura)

A poesia de Jean N. B. Moura, em "Excursão Incógnita", ratifica: a boa literatura é feita de estranhamento. Os poemas deste livro deixam o leitor estático, em êxtase, sem palavras. Trata-se de uma poesia contundente, que às vezes se faz mínima; mas, ora se faz caudalosa, não no sentido do excesso, mas sim no plano da prosa poética. O autor dialoga com os seus leitores: "Quis ser um grande poeta / Isto se não fosse a exacerbada revanche com a dieta / E consumo anormal de gordura."
"O poeta sobe na árvore / para colher frutos" e "lê na carne alheia / as coisas às avessas". É assim que a poesia de Jean Moura retrata o olhar poético do eu frente ao mundo em que se encontra.
Ao dizer que “A palavra é um ser sem fronteiras”, ao dar vida ao elemento chave de sua criação, o poeta, além de abusar de bela metáfora-prosopopéia, sabe construir versos com feição metalingüística e não desaponta o leitor ao dizer em outro metapoema: “Minha boca saliva/ Escreve poemas.”
Tudo o que pertence à vida é matéria poética. Conhecedor de tal realidade, Jean escreve que: “O falo desmedido do tempo / come e arrebenta o ânus da alma” e que “Arredio eu contemplo a pedra de Jacó e a do poeta”. Para ele, “Dias curtíssimos pousam para mim como eternidade”. Logo, quem escreve assim sabe o que faz. Constrói versos rijos como uma casa que merece ser visitada por muitos leitores.
No que tange à estrutura do livro, o poeta passeia por vários vieses. Não se contenta apenas com os versos livres. Vai além. Relê o clássico modernista em alusão ao poema piada e escreve "Oswaldiano". Bebe do Concretismo em "Suicídio concreto". Cria imagens altamente metafóricas, muitas vezes construídas com base na associação do concreto e do abstrato como se vê em: “As cruzes serão poucas para arcar com um epitáfio / pois um espírito criminoso queimará sozinho.”, isso sem nomear outros recursos comuns ao autor.
Se “poetas mastigam árvores” e se “sonho apenas, e sou vítima do seqüestro do verso”, nada mais há de ser dito sobre a poesia de Jean N.B.Moura, rica de estranhamento. Basta apenas lê-la, sorvendo-a como vinho fino.

* Luiz Otávio Oliani é natural do Rio de Janeiro, graduado em Letras e Direito. Participou de diversas antologias e tem poemas publicados em jornais do País e do exterior. Com incursões no teatro e no jornalismo, frequentou oficinas e atua no movimento literário da cidade carioca desde 1990, período em que obteve mais de 50 premiações. Publicou “Fora de órbita”, Editora da Palavra, poesia, 2007, livro recomendado à leitura pelo Jornal de Letras, editoria dos acadêmicos Arnaldo Niskier e Antonio Olinto, em outubro de 2007. Em 2008, teve o poema “Teresa” musicado por Maury Santana no CD Música em Poesia, volume 1.

Corte

2008-12-25T16:43:00.001-02:00

Afio a palavra
Afiada no pensamento
Com pedra amolada.
Cego, corto com tanto gosto
As mãos parecem ver
A força do corte.
O poema é cego
Não sabemos em quais cores
Irá aparecer para quem o lerá.
O poema
Talvez no meu corte
Imagine nada deixar a desejar
Para Rilke, Rimbaud e Baudelaire.

Memórias secas de um aqualouco

2008-12-08T23:15:00.001-02:00

A bacia está diante do aqualouco
Ele pensa como fazer dela uma piscina
A bacia não se presta à piscina
Corrói a mentalidade cênica do aqualouco.

O aqualouco vê o H20
E a água fictícia.
O espelho martiriza a face de ambos
Dois iguais se querem diferentes
Duas nudezas em vão
Nuas vontades
Alcançam o trampolim

A bacia esta dentro da cabeça
O salto fora dos olhos
O salto com as mãos postas
E o olhar, para baixo, indicam
Colo para o sagrado.

O aqualouco na piscina imaginária
Que não está fora
Está dentro de si
Não pode cair na antítese
Do macio.
Colchão da água não aparece em uma bêbada epifania.

Dentro da piscina
Dentro de si mesmo
Come pão
E reparti o fermento com a palavra
O aqualouco desespera com a rústica falta de saliva
Com a multidão de águas embebedeis
Com a saliência não penetrada com os olhos
Que queriam ser por alguns minutos um silencioso falo.

Angústia do meu falo
Em silencio só.
Sem água para acalmar sua sede.

Silêncio predicado de quem quer ficar calado
O silêncio aparição da sarça ardente
Que queima dentro do aqualouco
As tábuas de suas escrituras
Para o seu povo
A multidão de homens e mulheres
Que amarão o mergulho
E a piscina.
Os segredos dos oceanos e dos mares.

Os amares e os mares
Os oceanos que morrem
Em segredo de morte
De todos os aqualoucos
Que cospem deliciosos poemas
Em seus retornos as terras firmes.

O silêncio
A piscina
Somente os pés experimentam o calor
Nenhuma novidade
Dá cãibra no dia
Os pés medem a temperatura da água
E esquece a do dia.

A piscina inclina mergulho
Diz horizonte
O aqualouco fecha-se em água
Autodenomina
Líquido
Palavra
**********

O trampolim não pode ser o céu
Pular dele impõe retorno
A sete palmos de terra.

O aqualouco diante da sua piscina
Diante do azul
Reflete o interesse pelo pulo
E o medo de ser o que é.

Pular,
Cercear-se do pulo
Re-ser um filósofo alemão
Ler Marx e Cristo
E após leitura de ambos
Fazer um novo testamento
Com um tiro no céu da boca.

O aqualouco louco
Com a sua encenação para pulo
Irrita a todos que querem sentir
A alegria de ver o outro se espatifar
Render o calor de deserto
Roubado pelo asfalto.

A piscina pode ser o prédio
Pode ser o alto sono da noite
Aumentada pela solidão e tristeza do dia anterior.
O comprimido
O desejo inédito de saber o que tem depois da vida.

O aqualouco em seu mergulho
Quer ver Deus
Quer ficar para as noites de Calígula.
O salto é adiado devido à paixão pelo vinho.

Pular
É conforto.
Para os medrosos
Melhor é olhar a sarça ardente
Revirar dentro da cabeça uma escritura.

A sarça ardente
Diz-me é possível ver Deus
Sem precipitar o salto
Ver Deus,
Beber vinho
Um novo testamento não é preciso.

Arranjo flores para o mergulho indesejado
Que vai e volta.
Dentro da vontade doentia de ver Deus.
Vê-lo por enquanto não é preciso.

O aqualouco passa em oração as mãos na face
Os dedos na água choram a tristeza de não ter tempo
De se arrepender do salto dado.

O salto é um
A vida é uma
Dois passos para frente
Indica o fim da escritura.
O deserto revestirá todo florescimento de possíveis
Arbustos no futuro.

O aqualouco pensou o inimaginável
O não calculado
Em tempo de satura e angústia
Pensou em curar suas doenças existenciais
Tomando apenas placebo.

O pulo engole a serpente do salto
O salto dentro do pulo
Mói a doença em si mesmo
O câncer é vivo
Captura o não salto
adia
Posterga
delonga
Apraza momentaneamente
O pulo paralisado dentro da cabeça.
A idéia do salto é pedra
Mais um pouco será embrião.

Abro o dia.
O dia abro.
Diante do precipício
Estar se iguala a trampolim
O diabo sopra em tom melífluo.

O vai e volta
Para saltar do trampolim
Um mundo como em um estalo
Apresenta-se à frente do aqualouco.

O aqualouco
Tem a piscina e a redenção
Abre o dia
Solicita o salto
Uma criatura angelicalmente caída
Quer ser senhor do seu pulo.

O hebreu se nega
Vai e volta
Nega dar o pulo
Turbilhões de saltos
Foram dados dentro de sua cabeça.

O sopro melífluo
Da criatura angelical
O demônio ciranda
A prancha do aqualouco
Sem temor de negociar o salto.

O sopro é doce
A voz continua
A prisão incrustada em nossa pele
Em nossos olhos
Em nosso pensamento
Cheira a mito.

O trampolim
O aqualouco
O salto rasga o onírico paraíso
A eternidade será bípede
Comerá com duas mãos a sua felicidade em nosso chão terrestre.

O aqualouco diz não,
A idéia temporal de qualquer salto
A ciranda
Continua nos pés assanhados
O salto tem livre arbítrio
Quer ser gente,
Fora da vontade aqualouca.

O salto não pára
De sair do aqualouco
O salto quer ser gente
Quer pula no sopro melífluo.

O aqualouco abre novamente o dia
Abre com paúra
À noite
É uma casa melíflua.

O placebo
Não anula a consciência
Periciar neurônios niilistas.
Existir para eles para além de qualquer alma
Ou paraíso arqueológico guardado
Num céu desenhado por muitos séculos
Em uma cortina feita e refeita pelo crochê da palavra.
É apenas placebo.

O aqualouco diante da passagem bíblica do pulo
O anjo apagado antes um iluminado
Aponta a noite
Na metade do pulo
Guardado no pensamento
O aqualouco volta para a redenção
A piscina continua como um lago de enxofres.

O trampolim imóvel não se interessa pela salvação
E nem com a entrega da alma para fulano A ou B,
Resolução algébrica não cabe no pensamento ontológico.
O trampolim intacto.
Não se salva e nem salva
Não tem palavra
É como terra esquecida que esquece em si
Todos os seres sem questionar os gêneros.

O trampolim está intacto
O aqualouco apenas pensou em se aproximar da prancha
Ele se encontra muito longe da piscina.

O som melífluo
Retumba no ouvido
O vai é mais forte do que o fica
A imperativa paisagem quer se apoderar da queda do aqualouco.

As referências antigas,
As de ontem.
São arquivos velhos
O pulo fez o aqualouco estagnar-se diante do trampolim
O verbo refletir assume por instante o lugar de pular.
O ouvido do pulador é frágil não poderá dividir a história em A. A e D.A.
A civilização não precisa do aqualouco
Ele é muito necessitado de si mesmo.

O H2o fictício
Banha o aqualouco com as águas da imaginação
O pulo descansa em cima do trampolim
E resguarda-se sem pressa.

A três passos do pulo
Um álbum se abre dentro da cabeça
Recordações
Fotos
Palavras congeladas
Sentimentos vulcanizados
Tudo pronto para cair junto com o pulo
Desaparecer dentro das águas.

Ciente do pulo
Agora a dois passos do trampolim
Livros não mais existirão
O futuro extinguirá o presente

A voz melíflua sabe de sua possessão
Somente aguarda em silêncio o pulo.

A invenção do pulo
Processa no tribunal a História.
Deus existe?
O Diabo existe?
A literatura fermentada existe?

O meu cão não consegue ter mandíbula
Para roer este grande osso da filosofia.
Entalado segue a vida.

Desaparece com as nuvens
A dois passos iniciais
Que antecedem o último pulo.
A visão terráquea
O apelo aos sortilégios de ver o outro lado da avenida.
O farol verde indica o pulo.
Mas quem agarrará o pulador do outro lado da vida?
O mito consola o seu pensamento
A idéia de saber que a sua parentela está no céu encanta os olhos poucos luminosos.
Mas ele teme o fogo de Lúcifer.

A piscina a esta altura já tem voz própria
Tornou-se com um de nós
Atormentada quer deliciar a carne aqualouca
Quer abocanhar no pulo a salvação do aqualouco.
A piscina contorce de desejo
Espirra esperma pela epiderme
A piscina é um lago de enxofres
Esta visão é parenta da do apóstolo João na ilha de Pátmos.

Cessa a vontade de pular
Por instantes muitos pontos de interrogação
Infestam a sua cabeça.
????????????????
Mariposas, não são filhas desta cabeça.
Maribondos picam a consciência
Passeiam sem calcular algum pouso
Os dias se agonizam no trampolim.

Trinta e oitos dias sem cumpri muitos dos rituais humanos.
Banho - a água já desconhece o corpo.
O fato é que queda é confissão de morte
O atirar-se na água por distração
É melhor retrato para apresentar do outro lado...

Blá, blá, blá
O filósofo do trópico alforriado
Em beira mar
Ri do europeu que segue a mesma saga
Do pensamento.
O antropólogo em beira mar
Veste casaco.

Blá, blá, blá etimológico
Quem nasceu primeiro
O ovo ou o pinto
O pinto é claro.
O pinto é necessário para a galinha.

+ imaginação –
A imaginação uiva
O delírio uiva
O delírio puxa a imaginação pelos cabelos
E de quatro suspira pelas partes íntimas

+ imaginação –
Borboletas, pombas brancas e andorinhas
Em cima da pedra apara os pêlos
Em voz triste
Em fricção descobre o estorvo
De quem não é mais puxada pelos cabelos.

Verborragia
Palavras sem dentes
Não comem peixes
Não degluti ossos.

Verborragicamente as palavras sem dentes
Finge apenas comer...

Verborrágica
É a imaginação
O cão irritado não quer mais saborear o osso
Seco
Empoeirado
Blasfemado pela saliva do gato
O osso não merece a mordedura canina.

A caixa com os seus segredos
Está do outro lado.
O aqualouco quer pular
Esgotou os passos possíveis
Agora lá no alto
Sabe que logo verá Deus.
E se atira na água.
Ouve a voz melíflua
Esquece o pânico
Quer acordar o segredo dos viventes.

O salto no centro da bacia
O aqualouco pensa que pula na piscina
Cai na bacia
Entorta a bacia
Entorta a vida.

Memórias secas de um aqualouco

A bacia está diante do aqualouco
Ele pensa como fazer dela uma piscina
A bacia não se presta à piscina
Corrói a mentalidade cênica do aqualouco.

O aqualouco vê o H20
E a água fictícia.
O espelho martiriza a face de ambos
Dois iguais se querem diferentes
Duas nudezas em vão
Nuas vontades
Alcançam o trampolim

A bacia esta dentro da cabeça
O salto fora dos olhos
O salto com as mãos postas
E o olhar, para baixo, indicam
Colo para o sagrado.

O aqualouco na piscina imaginária
Que não está fora
Está dentro de si
Não pode cair na antítese
Do macio.
Colchão da água não aparece em uma bêbada epifania.

Dentro da piscina
Dentro de si mesmo
Come pão
E reparti o fermento com a palavra
O aqualouco desespera com a rústica falta de saliva
Com a multidão de águas embebedeis
Com a saliência não penetrada com os olhos
Que queriam ser por alguns minutos um silencioso falo.

Angústia do meu falo
Em silencio só.
Sem água para acalmar sua sede.

Silêncio predicado de quem quer ficar calado
O silêncio aparição da sarça ardente
Que queima dentro do aqualouco
As tábuas de suas escrituras
Para o seu povo
A multidão de homens e mulheres
Que amarão o mergulho
E a piscina.
Os segredos dos oceanos e dos mares.

Os amares e os mares
Os oceanos que morrem
Em segredo de morte
De todos os aqualoucos
Que cospem deliciosos poemas
Em seus retornos as terras firmes.

O silêncio
A piscina
Somente os pés experimentam o calor
Nenhuma novidade
Dá cãibra no dia
Os pés medem a temperatura da água
E esquece a do dia.

A piscina inclina mergulho
Diz horizonte
O aqualouco fecha-se em água
Autodenomina
Líquido
Palavra
**********

O trampolim não pode ser o céu
Pular dele impõe retorno
A sete palmos de terra.

O aqualouco diante da sua piscina
Diante do azul
Reflete o interesse pelo pulo
E o medo de ser o que é.

Pular,
Cercear-se do pulo
Re-ser um filósofo alemão
Ler Marx e Cristo
E após leitura de ambos
Fazer um novo testamento
Com um tiro no céu da boca.

O aqualouco louco
Com a sua encenação para pulo
Irrita a todos que querem sentir
A alegria de ver o outro se espatifar
Render o calor de deserto
Roubado pelo asfalto.

A piscina pode ser o prédio
Pode ser o alto sono da noite
Aumentada pela solidão e tristeza do dia anterior.
O comprimido
O desejo inédito de saber o que tem depois da vida.

O aqualouco em seu mergulho
Quer ver Deus
Quer ficar para as noites de Calígula.
O salto é adiado devido à paixão pelo vinho.

Pular
É conforto.
Para os medrosos
Melhor é olhar a sarça ardente
Revirar dentro da cabeça uma escritura.

A sarça ardente
Diz-me é possível ver Deus
Sem precipitar o salto
Ver Deus,
Beber vinho
Um novo testamento não é preciso.

Arranjo flores para o mergulho indesejado
Que vai e volta.
Dentro da vontade doentia de ver Deus.
Vê-lo por enquanto não é preciso.

O aqualouco passa em oração as mãos na face
Os dedos na água choram a tristeza de não ter tempo
De se arrepender do salto dado.

O salto é um
A vida é uma
Dois passos para frente
Indica o fim da escritura.
O deserto revestirá todo florescimento de possíveis
Arbustos no futuro.

O aqualouco pensou o inimaginável
O não calculado
Em tempo de satura e angústia
Pensou em curar suas doenças existenciais
Tomando apenas placebo.

O pulo engole a serpente do salto
O salto dentro do pulo
Mói a doença em si mesmo
O câncer é vivo
Captura o não salto
adia
Posterga
delonga
Apraza momentaneamente
O pulo paralisado dentro da cabeça.
A idéia do salto é pedra
Mais um pouco será embrião.

Abro o dia.
O dia abro.
Diante do precipício
Estar se iguala a trampolim
O diabo sopra em tom melífluo.

O vai e volta
Para saltar do trampolim
Um mundo como em um estalo
Apresenta-se à frente do aqualouco.

O aqualouco
Tem a piscina e a redenção
Abre o dia
Solicita o salto
Uma criatura angelicalmente caída
Quer ser senhor do seu pulo.

O hebreu se nega
Vai e volta
Nega dar o pulo
Turbilhões de saltos
Foram dados dentro de sua cabeça.

O sopro melífluo
Da criatura angelical
O demônio ciranda
A prancha do aqualouco
Sem temor de negociar o salto.

O sopro é doce
A voz continua
A prisão incrustada em nossa pele
Em nossos olhos
Em nosso pensamento
Cheira a mito.

O trampolim
O aqualouco
O salto rasga o onírico paraíso
A eternidade será bípede
Comerá com duas mãos a sua felicidade em nosso chão terrestre.

O aqualouco diz não,
A idéia temporal de qualquer salto
A ciranda
Continua nos pés assanhados
O salto tem livre arbítrio
Quer ser gente,
Fora da vontade aqualouca.

O salto não pára
De sair do aqualouco
O salto quer ser gente
Quer pula no sopro melífluo.

O aqualouco abre novamente o dia
Abre com paúra
À noite
É uma casa melíflua.

O placebo
Não anula a consciência
Periciar neurônios niilistas.
Existir para eles para além de qualquer alma
Ou paraíso arqueológico guardado
Num céu desenhado por muitos séculos
Em uma cortina feita e refeita pelo crochê da palavra.
É apenas placebo.

O aqualouco diante da passagem bíblica do pulo
O anjo apagado antes um iluminado
Aponta a noite
Na metade do pulo
Guardado no pensamento
O aqualouco volta para a redenção
A piscina continua como um lago de enxofres.

O trampolim imóvel não se interessa pela salvação
E nem com a entrega da alma para fulano A ou B,
Resolução algébrica não cabe no pensamento ontológico.
O trampolim intacto.
Não se salva e nem salva
Não tem palavra
É como terra esquecida que esquece em si
Todos os seres sem questionar os gêneros.

O trampolim está intacto
O aqualouco apenas pensou em se aproximar da prancha
Ele se encontra muito longe da piscina.

O som melífluo
Retumba no ouvido
O vai é mais forte do que o fica
A imperativa paisagem quer se apoderar da queda do aqualouco.

As referências antigas,
As de ontem.
São arquivos velhos
O pulo fez o aqualouco estagnar-se diante do trampolim
O verbo refletir assume por instante o lugar de pular.
O ouvido do pulador é frágil não poderá dividir a história em A. A e D.A.
A civilização não precisa do aqualouco
Ele é muito necessitado de si mesmo.

O H2o fictício
Banha o aqualouco com as águas da imaginação
O pulo descansa em cima do trampolim
E resguarda-se sem pressa.

A três passos do pulo
Um álbum se abre dentro da cabeça
Recordações
Fotos
Palavras congeladas
Sentimentos vulcanizados
Tudo pronto para cair junto com o pulo
Desaparecer dentro das águas.

Ciente do pulo
Agora a dois passos do trampolim
Livros não mais existirão
O futuro extinguirá o presente

A voz melíflua sabe de sua possessão
Somente aguarda em silêncio o pulo.

A invenção do pulo
Processa no tribunal a História.
Deus existe?
O Diabo existe?
A literatura fermentada existe?

O meu cão não consegue ter mandíbula
Para roer este grande osso da filosofia.
Entalado segue a vida.

Desaparece com as nuvens
A dois passos iniciais
Que antecedem o último pulo.
A visão terráquea
O apelo aos sortilégios de ver o outro lado da avenida.
O farol verde indica o pulo.
Mas quem agarrará o pulador do outro lado da vida?
O mito consola o seu pensamento
A idéia de saber que a sua parentela está no céu encanta os olhos poucos luminosos.
Mas ele teme o fogo de Lúcifer.

A piscina a esta altura já tem voz própria
Tornou-se com um de nós
Atormentada quer deliciar a carne aqualouca
Quer abocanhar no pulo a salvação do aqualouco.
A piscina contorce de desejo
Espirra esperma pela epiderme
A piscina é um lago de enxofres
Esta visão é parenta da do apóstolo João na ilha de Pátmos.

Cessa a vontade de pular
Por instantes muitos pontos de interrogação
Infestam a sua cabeça.
????????????????
Mariposas, não são filhas desta cabeça.
Maribondos picam a consciência
Passeiam sem calcular algum pouso
Os dias se agonizam no trampolim.

Trinta e oitos dias sem cumpri muitos dos rituais humanos.
Banho - a água já desconhece o corpo.
O fato é que queda é confissão de morte
O atirar-se na água por distração
É melhor retrato para apresentar do outro lado...

Blá, blá, blá
O filósofo do trópico alforriado
Em beira mar
Ri do europeu que segue a mesma saga
Do pensamento.
O antropólogo em beira mar
Veste casaco.

Blá, blá, blá etimológico
Quem nasceu primeiro
O ovo ou o pinto
O pinto é claro.
O pinto é necessário para a galinha.

+ imaginação –
A imaginação uiva
O delírio uiva
O delírio puxa a imaginação pelos cabelos
E de quatro suspira pelas partes íntimas

+ imaginação –
Borboletas, pombas brancas e andorinhas
Em cima da pedra apara os pêlos
Em voz triste
Em fricção descobre o estorvo
De quem não é mais puxada pelos cabelos.

Verborragia
Palavras sem dentes
Não comem peixes
Não degluti ossos.

Verborragicamente as palavras sem dentes
Finge apenas comer...

Verborrágica
É a imaginação
O cão irritado não quer mais saborear o osso
Seco
Empoeirado
Blasfemado pela saliva do gato
O osso não merece a mordedura canina.

A caixa com os seus segredos
Está do outro lado.
O aqualouco quer pular
Esgotou os passos possíveis
Agora lá no alto
Sabe que logo verá Deus.
E se atira na água.
Ouve a voz melíflua
Esquece o pânico
Quer acordar o segredo dos viventes.

O salto no centro da bacia
O aqualouco pensa que pula na piscina
Cai na bacia
Entorta a bacia
Entorta a vida.

Memórias secas de um aqualouco

A bacia está diante do aqualouco
Ele pensa como fazer dela uma piscina
A bacia não se presta à piscina
Corrói a mentalidade cênica do aqualouco.

O aqualouco vê o H20
E a água fictícia.
O espelho martiriza a face de ambos
Dois iguais se querem diferentes
Duas nudezas em vão
Nuas vontades
Alcançam o trampolim

A bacia esta dentro da cabeça
O salto fora dos olhos
O salto com as mãos postas
E o olhar, para baixo, indicam
Colo para o sagrado.

O aqualouco na piscina imaginária
Que não está fora
Está dentro de si
Não pode cair na antítese
Do macio.
Colchão da água não aparece em uma bêbada epifania.

Dentro da piscina
Dentro de si mesmo
Come pão
E reparti o fermento com a palavra
O aqualouco desespera com a rústica falta de saliva
Com a multidão de águas embebedeis
Com a saliência não penetrada com os olhos
Que queriam ser por alguns minutos um silencioso falo.

Angústia do meu falo
Em silencio só.
Sem água para acalmar sua sede.

Silêncio predicado de quem quer ficar calado
O silêncio aparição da sarça ardente
Que queima dentro do aqualouco
As tábuas de suas escrituras
Para o seu povo
A multidão de homens e mulheres
Que amarão o mergulho
E a piscina.
Os segredos dos oceanos e dos mares.

Os amares e os mares
Os oceanos que morrem
Em segredo de morte
De todos os aqualoucos
Que cospem deliciosos poemas
Em seus retornos as terras firmes.

O silêncio
A piscina
Somente os pés experimentam o calor
Nenhuma novidade
Dá cãibra no dia
Os pés medem a temperatura da água
E esquece a do dia.

A piscina inclina mergulho
Diz horizonte
O aqualouco fecha-se em água
Autodenomina
Líquido
Palavra
**********

O trampolim não pode ser o céu
Pular dele impõe retorno
A sete palmos de terra.

O aqualouco diante da sua piscina
Diante do azul
Reflete o interesse pelo pulo
E o medo de ser o que é.

Pular,
Cercear-se do pulo
Re-ser um filósofo alemão
Ler Marx e Cristo
E após leitura de ambos
Fazer um novo testamento
Com um tiro no céu da boca.

O aqualouco louco
Com a sua encenação para pulo
Irrita a todos que querem sentir
A alegria de ver o outro se espatifar
Render o calor de deserto
Roubado pelo asfalto.

A piscina pode ser o prédio
Pode ser o alto sono da noite
Aumentada pela solidão e tristeza do dia anterior.
O comprimido
O desejo inédito de saber o que tem depois da vida.

O aqualouco em seu mergulho
Quer ver Deus
Quer ficar para as noites de Calígula.
O salto é adiado devido à paixão pelo vinho.

Pular
É conforto.
Para os medrosos
Melhor é olhar a sarça ardente
Revirar dentro da cabeça uma escritura.

A sarça ardente
Diz-me é possível ver Deus
Sem precipitar o salto
Ver Deus,
Beber vinho
Um novo testamento não é preciso.

Arranjo flores para o mergulho indesejado
Que vai e volta.
Dentro da vontade doentia de ver Deus.
Vê-lo por enquanto não é preciso.

O aqualouco passa em oração as mãos na face
Os dedos na água choram a tristeza de não ter tempo
De se arrepender do salto dado.

O salto é um
A vida é uma
Dois passos para frente
Indica o fim da escritura.
O deserto revestirá todo florescimento de possíveis
Arbustos no futuro.

O aqualouco pensou o inimaginável
O não calculado
Em tempo de satura e angústia
Pensou em curar suas doenças existenciais
Tomando apenas placebo.

O pulo engole a serpente do salto
O salto dentro do pulo
Mói a doença em si mesmo
O câncer é vivo
Captura o não salto
adia
Posterga
delonga
Apraza momentaneamente
O pulo paralisado dentro da cabeça.
A idéia do salto é pedra
Mais um pouco será embrião.

Abro o dia.
O dia abro.
Diante do precipício
Estar se iguala a trampolim
O diabo sopra em tom melífluo.

O vai e volta
Para saltar do trampolim
Um mundo como em um estalo
Apresenta-se à frente do aqualouco.

O aqualouco
Tem a piscina e a redenção
Abre o dia
Solicita o salto
Uma criatura angelicalmente caída
Quer ser senhor do seu pulo.

O hebreu se nega
Vai e volta
Nega dar o pulo
Turbilhões de saltos
Foram dados dentro de sua cabeça.

O sopro melífluo
Da criatura angelical
O demônio ciranda
A prancha do aqualouco
Sem temor de negociar o salto.

O sopro é doce
A voz continua
A prisão incrustada em nossa pele
Em nossos olhos
Em nosso pensamento
Cheira a mito.

O trampolim
O aqualouco
O salto rasga o onírico paraíso
A eternidade será bípede
Comerá com duas mãos a sua felicidade em nosso chão terrestre.

O aqualouco diz não,
A idéia temporal de qualquer salto
A ciranda
Continua nos pés assanhados
O salto tem livre arbítrio
Quer ser gente,
Fora da vontade aqualouca.

O salto não pára
De sair do aqualouco
O salto quer ser gente
Quer pula no sopro melífluo.

O aqualouco abre novamente o dia
Abre com paúra
À noite
É uma casa melíflua.

O placebo
Não anula a consciência
Periciar neurônios niilistas.
Existir para eles para além de qualquer alma
Ou paraíso arqueológico guardado
Num céu desenhado por muitos séculos
Em uma cortina feita e refeita pelo crochê da palavra.
É apenas placebo.

O aqualouco diante da passagem bíblica do pulo
O anjo apagado antes um iluminado
Aponta a noite
Na metade do pulo
Guardado no pensamento
O aqualouco volta para a redenção
A piscina continua como um lago de enxofres.

O trampolim imóvel não se interessa pela salvação
E nem com a entrega da alma para fulano A ou B,
Resolução algébrica não cabe no pensamento ontológico.
O trampolim intacto.
Não se salva e nem salva
Não tem palavra
É como terra esquecida que esquece em si
Todos os seres sem questionar os gêneros.

O trampolim está intacto
O aqualouco apenas pensou em se aproximar da prancha
Ele se encontra muito longe da piscina.

O som melífluo
Retumba no ouvido
O vai é mais forte do que o fica
A imperativa paisagem quer se apoderar da queda do aqualouco.

As referências antigas,
As de ontem.
São arquivos velhos
O pulo fez o aqualouco estagnar-se diante do trampolim
O verbo refletir assume por instante o lugar de pular.
O ouvido do pulador é frágil não poderá dividir a história em A. A e D.A.
A civilização não precisa do aqualouco
Ele é muito necessitado de si mesmo.

O H2o fictício
Banha o aqualouco com as águas da imaginação
O pulo descansa em cima do trampolim
E resguarda-se sem pressa.

A três passos do pulo
Um álbum se abre dentro da cabeça
Recordações
Fotos
Palavras congeladas
Sentimentos vulcanizados
Tudo pronto para cair junto com o pulo
Desaparecer dentro das águas.

Ciente do pulo
Agora a dois passos do trampolim
Livros não mais existirão
O futuro extinguirá o presente

A voz melíflua sabe de sua possessão
Somente aguarda em silêncio o pulo.

A invenção do pulo
Processa no tribunal a História.
Deus existe?
O Diabo existe?
A literatura fermentada existe?

O meu cão não consegue ter mandíbula
Para roer este grande osso da filosofia.
Entalado segue a vida.

Desaparece com as nuvens
A dois passos iniciais
Que antecedem o último pulo.
A visão terráquea
O apelo aos sortilégios de ver o outro lado da avenida.
O farol verde indica o pulo.
Mas quem agarrará o pulador do outro lado da vida?
O mito consola o seu pensamento
A idéia de saber que a sua parentela está no céu encanta os olhos poucos luminosos.
Mas ele teme o fogo de Lúcifer.

A piscina a esta altura já tem voz própria
Tornou-se com um de nós
Atormentada quer deliciar a carne aqualouca
Quer abocanhar no pulo a salvação do aqualouco.
A piscina contorce de desejo
Espirra esperma pela epiderme
A piscina é um lago de enxofres
Esta visão é parenta da do apóstolo João na ilha de Pátmos.

Cessa a vontade de pular
Por instantes muitos pontos de interrogação
Infestam a sua cabeça.
????????????????
Mariposas, não são filhas desta cabeça.
Maribondos picam a consciência
Passeiam sem calcular algum pouso
Os dias se agonizam no trampolim.

Trinta e oitos dias sem cumpri muitos dos rituais humanos.
Banho - a água já desconhece o corpo.
O fato é que queda é confissão de morte
O atirar-se na água por distração
É melhor retrato para apresentar do outro lado...

Blá, blá, blá
O filósofo do trópico alforriado
Em beira mar
Ri do europeu que segue a mesma saga
Do pensamento.
O antropólogo em beira mar
Veste casaco.

Blá, blá, blá etimológico
Quem nasceu primeiro
O ovo ou o pinto
O pinto é claro.
O pinto é necessário para a galinha.

+ imaginação –
A imaginação uiva
O delírio uiva
O delírio puxa a imaginação pelos cabelos
E de quatro suspira pelas partes íntimas

+ imaginação –
Borboletas, pombas brancas e andorinhas
Em cima da pedra apara os pêlos
Em voz triste
Em fricção descobre o estorvo
De quem não é mais puxada pelos cabelos.

Verborragia
Palavras sem dentes
Não comem peixes
Não degluti ossos.

Verborragicamente as palavras sem dentes
Finge apenas comer...

Verborrágica
É a imaginação
O cão irritado não quer mais saborear o osso
Seco
Empoeirado
Blasfemado pela saliva do gato
O osso não merece a mordedura canina.

A caixa com os seus segredos
Está do outro lado.
O aqualouco quer pular
Esgotou os passos possíveis
Agora lá no alto
Sabe que logo verá Deus.
E se atira na água.
Ouve a voz melíflua
Esquece o pânico
Quer acordar o segredo dos viventes.

O salto no centro da bacia
O aqualouco pensa que pula na piscina
Cai na bacia
Entorta a bacia
Entorta a vida.

Memórias secas de um aqualouco

2008-12-06T12:33:00.001-02:00

A bacia está diante do aqualouco
Ele pensa como fazer dela uma piscina
A bacia não se presta à piscina
Corrói a mentalidade cênica do aqualouco.

O aqualouco vê o H2O
E a água fictícia.
O espelho martiriza a face de ambos
Dois iguais se querem diferentes
Duas nudez em vão
Nuas vontades
Alcançam o trampolim

A bacia esta dentro da cabeça
O salto fora dos olhos
O salto com as mãos postas
E o olhar, para baixo, indicam
Colo para o sagrado.

O aqualouco na piscina imaginária
Que não está fora
Está dentro de si
Não pode cair na antítese
Do macio.
Colchão da água não aparece em simples epifania.

Dentro da piscina
Dentro de si mesmo
Come pão
E reparti o fermento com a palavra
O aqualouco desespera com a rústica falta de saliva
Com a multidão de águas embebedeis
Com a saliência não penetrada com os olhos
Que queriam ser por alguns minutos um silencioso falo.

Angústia do meu falo
Em silencio só.
Sem água para acalmar sua sede.

Silêncio predicado de quem quer ficar calado
O silêncio aparição da sarça ardente
Que queima dentro do aqualouco
As tábuas de suas escrituras
Para o seu povo
A multidão de homens e mulheres
Que amarão o mergulho
E a piscina.
Os segredos dos oceanos e dos mares.

Os amares e os mares
Os oceanos que morrem
Em segredo de morte
De todos os aqualoucos
Que cospem deliciosos poemas
Em seus retornos as terras firmes.

O silêncio
A piscina
Somente os pés experimentam o calor
Nenhuma novidade
Dá cãibra no dia
Os pés medem a temperatura da água
E esquece a do dia.

A piscina inclina mergulho
Diz horizonte
O aqualouco fecha-se em água
Autodenomina
Líquido
Palavra
**********

O trampolim não pode ser o céu
Pular dele impõe retorno
A sete palmos de terra.

O aqualouco diante da sua piscina
Diante do azul
Reflete o interesse pelo pulo
E o medo de ser o que é.

Pular,
Cercear-se do pulo
Re-ser um filósofo alemão
Ler Marx e Cristo
E após leitura de ambos
Fazer um novo testamento
Com um tiro no céu da boca.

O aqualouco louco
Com a sua encenação para pulo
Irrita a todos que querem sentir
A alegria de ver o outro se espatifar
Render o calor de deserto
Roubado pelo asfalto.

A piscina pode ser o prédio
Pode ser o alto sono da noite
Aumentada pela solidão e tristeza do dia anterior.
O comprimido
O desejo inédito de saber o que tem depois da vida.

O aqualouco em seu mergulho
Quer ver Deus
Quer ficar para as noites de Calígula.
O salto é adiado devido à paixão pelo vinho.

Pular
É conforto.
Para os medrosos
Melhor é olhar a sarça ardente
Revirar dentro da cabeça em escritura.

A sarça ardente
Diz-me é possível ver Deus
Sem precipitar o salto
Ver Deus,
Beber vinho
Um novo testamento não é preciso.

Arranjo flores para o mergulho indesejado
Que vai e volta.
Dentro da vontade doentia de ver Deus.
Vê-lo por enquanto não é preciso.

Custódia

2008-12-06T12:33:00.000-02:00

Custódia
Não tenho bens,
minhas vestes são estes trapos
que ofendem os teus olhos e nariz.
Outrora, o mais fino linho
cobria de pompa o meu corpo.
Hoje, já não tenho casa
e tampouco uma gota de esperança
para que eu possa ter um bom olfato
e assim sentir o perfume discreto da vida.
E agora nesta lastimável condição de semi-vivo
recebo a custódia
de almas samaritanas
que quitam o meu parcelado e diário boleto
enviado pelo estômago.
E são as almas samaritanas
que me livram do iminente risco de ter a minha lucidez confiscada.

Insônia

2008-10-24T15:49:00.000-02:00

A insônia bateu
reduntamente nos olhos
As palavras cruzam com roupas de bailarina
os corredores
E a sala.
A insônia com a chave do sono
Abre as portas dos olhos no começoda noite
E me segue até às 5 da manhã.
Nenhum bocejo
Parece mostrar o anúncio
De entregar das pálpebras
E pensamento
A insônia é só
Não se alimenta de fumo
Cartas resistem nos poemas
Poemas não chegam a artilharia de cartas
As cartas poderiam assassinar a solidão
A solidão de livros
E de homens
A inócua solidão humana parece peversa e sem cura
A solidão ultrapassa a idéia de estar entre gente
A mesma solidão de Cristo
Ao ver Barrabás
A solidão e a insônia
Desamparo do sono
Que às 5 da manhã
É igual o do início da noite
Agora,
O poema
É solidão de palavras
A insônia cata nos olhos
As melhores bailarinas para Bolshoi

Poesia e arte

2008-10-19T14:41:00.001-02:00

Se a poesia é a expressão ,
por que brecar o mau poeta ?
Deixe que ele atire sem mira ,
a sua filosofia clandestina
e o verso bebâdo e marginal
Se a poesia é arte definida
é bom excluí-lo do cenário poético
e vigiar para que não cometa
o vertiginoso sacrilégio
de dizer ao público que é poeta

Poeta belga Philip Meersman

2008-10-19T14:18:00.000-02:00

Biographical data

Philip Meersman
A. Lynenstraat 25 bus 3
1210 St-Joost-ten-Noode
Belgium
Tel. +32 (0)476 576 287
www.myspace.com/artiestencollectiefJA
www.myspace.com/spooninmybrain
philip.meersman@gmail.com
Skype: Spooninmybrain

Born May 5th, 1971 in Sint-Niklaas, Belgium, Philip Meersman has been active in the fields of theatre, poetry and plastic arts since 1984.
Philip has been constantly searching for (re)new(able) art and creative people. As an actor Philip played (main) parts in some 17 plays. As a director-playwright he created original plays and translated the play "The Carp" by Bulgarian playwright Rumen Shomov. Together with Lieven Vercauteren he wrote the theatre play “Flight 39.1” in 1996, the project(compilation) "de min" and the theatre play "Naspel" in 2003. Philip published in the capacity as poet-writer-publisher 4 collections of poems: Postume Brief aan Mezelf (Posthumous Letter to Myself, 1989), Speelse Ogen Doven (Playful Eyes Faint, 1996), The BG-Files – PART I, 2003-2005 (2005) and Savanablues (2005). On behalf of the tsunami 12-12 foundation he edited and published the anthology "Woordenvloed". Several of Philips poems are translated into Bulgarian, Romanian, Russian, Spanish, Italian, Hebrew, Arabic, French and English. Philip curated for EXTOS vzw the project "de min" in 2003 in Sint-Niklaas. In the capacity of poet-painter-conceptual artist Philips work is exhibited in different international exhibitions. In and around the Waterschei station Philip worked on a current affairs in situ project "mijn (W)oor(D) mijn" for TOR vzw (2005). During the 44th Struga Poetry Evenings in Macedonia, Sergei Birjukov (RUS), Peter Waugh (GB) and Philip founded "dastrugistenda", an international (sound)poetry collective. Their poetry installation project “Echo im Turm” was selected by the Russian National Centre for Contemporary Arts (Kaliningrad Branch) within the Second Advent project. At the 1st International Music and Poetry Festival Portus Ganda and at the 10th Curtea Poetry Nights in Romania (2006) he worked with different international poets on one of his improvisation poems: “Feuerwerkgedichte ohne Feuer”. He also was nominated for the Prix d’Europe in Curtea. In Rome (2006) he performed during “La Notte Bianca Latinoamericana II” as part of the homage to César Vallejo. In Metz he worked with Fernando Arrabal, during Lire en Fête (2006) and with several other international poets during the Teranova festival (2006).
Together with Sabina Messeg (Israël) he writes a poetry series entitled ”compost” poems. Each poem from one of the authors is ‘compost” for the other to write another poem.
In 2007 he participated during the poetry day celebrations in Antwerp. He was a guest during the de Labyrinth Open Mic in Vienna. A poetic action in favor of the universal freedom of speech was made with the dastrugistenda participation to the BXLBravo festival in Beursschouwburg with the poetry installation “Bar None: 48h non-stop reading of poetry in a cage (wearing orange overalls)”. Together with fjorton he performed at the Open Stanza organised by Wordsinhere in Amsterdam and SLAMersfoort in Amersfoort. Philip also took part in the Belgian literature event “Het Groot Beschrijf” in Brussels. In Israël, he took part in the Nissan International Poetry Festival in Mughar. Back in the Low Countries he participated in the “Vurige Tongen festival” in Ruigoord and the “Dichters in de Prinsentuin 2007” festival. Together with Xavier Roelens he took part in Poetry in the Park in Vienna. More performances in 2007 are planned in Flanders, Holland, France (together with Arrabal and Michel Houellebecq) and Italy. During the Teranova Festival 2007 Philip was awarded the “Prix de Lien”.
In 2008 Philip has performed at the Zaoem-festival (www.krikri.be/zaoem), at the 24 slam de Liege and he made a poetry installation performance on May 1st at http://micronomics.citymined.org. He also performed with Sergej Birjukov in Ghent during the presentation of the Russian Anthology of Flemish Avant-Garde writers. He became a member of “Poets of the World”. He organised on the side of the Struga Poetry Evenings in August 2008 a Masterclass Poetry for Flemish writers (www.spe.org.mk). He also performanced as invited poet to the festival. In November 2008 Philip is invited to participate in the XVIe Rosario festival in Argentinia in.
In the fall of 2008 Philip is giving a poetry workshop for visually disabled (in a mixed group with seeing people) around the philosophical ideas of Plato, language, visual –toucheable poetry, performance poetry and 3D poetry.
Within the Flemish artist collective artiestencollectief JA! Philip works on different projects where music and words, sounds, samples and poems are deconstructed and live reconstructed into a new NOW! art piece. Currently Philip is working with language and communication as a whole (i.e. different languages) and different forms of expressing poetic thoughts into a form of sounds, ideas, textual images and written words. Besides this Philip helps organising different small (international) poetry festivals in Flanders. His own website http://www.myspace.com/spooninmybrain is constantly conceiving. He just discovered Facebook and is starting to explore the possibilities of youtube…
And he’s working with some people on a brandnew Poetry Magazine about Performance and Experimental Poetry.

Poeta belga Philip Meersman

2008-10-19T14:01:00.000-02:00

2008-10-19T13:13:00.000-02:00

Jeton kelmendi - Albânia

2008-10-19T13:10:00.000-02:00

Jeton Kelmendi Translated by Fredi Proko

To the edge of the going
The yet to come is waiting for us

ILLYRIAN

Your body weight
Your air power
The speed slowdown
Are immesurable
There are no limits to your light
Either
There is no measure of your radiance
Or
You are superlative that exceeds all dimensions
I swear to my word’s soul
You’re
A crumb of forgetfuless
Beyond the ear or the eye
For hundreds and thousands of years
You’re
A bright thought
And never
Has anybody ever been able to appraise you
My god given homeland that conferred me my name
Albanian

Auderghem, February 2007

FOR ENCOURAGEMENT

One day
My day will come
If indeed it’s true that
Every dog has it’s day,
And I will know how to welcome it
Then the soil will be as bountiful in bread
And the spring in water
That it will fill all the gaps
But alas
What are we to do with you
Distrust in tomorrow,
Deplorable is that day

Vienna, summer 2006

MISS WORD AND MR THOUGHT

1.

I’ve spoken rather
Differently
Too triumphantly
Miss
I hope
You take no offence
They are after all
Merely a poet’s words
And you know that it’s permissable
To strip the dressed thoughts
Stark naked
And the bare ones
To dress with suits I fancy
Or
Has it been just as well for you
That I simply tell you I love you
The words everybody tells
To anybody
As a husband to his own wife,
Miss
I beg to differ

2.

Well
Thought is no good without the word
Or the word
Means nothing if mind is not engaged
You are such a dear,
You are Miss word
And I Mr. thought
This is how I’ve always seen it
Myself with you and yourself with me
Even
This love formula
Anywhere
If at all it survived
Modernity

So Miss word, you are attractive
When Mr. thought
Lends you his charm

3.

Come on
Let’s make up ‘cause
Silence
Is anxiously watching
What’s gonna happen with us

Anyway
Miss word
I feel like giving you a kiss
Only one
As I’m not sure how
A second or third may come
Let freedom live unfettered

Let the word
The mind
Speak whatever
They want

I now want
The first kiss

Paris, July 2006

UNDER MEMOY’S SHADE

I’d told you something forgotten
That which can’t be recalled not even tomorrow
Forgetfulness grows ever older
When silence travels
I’m waiting for you
At the sun-dried oak
In que with the verse
Hung on the tip of my longing
Where one normally waits for his sweetheart
I sat down to rest
Till autumn runs out and light wears on
I attempted
To tell you but something.

June, 2004

THE WORD SIDESTEPPED SILENCE

I used to keep silent
Yesterday
In order to speak a bit
I’ve inhaled sorrow’s breath
I’ve always set off
To remote regions
Towards your eyes
To you
To quietly speak to you
To tell you
About you
And me
I’ve endeavoured
To tell you
That you’re
The bread of lines
The water of the word
I for you
The most sung song
Ever
I wanted to keep silent
To scarcely speak
To become a shadow
To prevent the sun’s light
I’ve wanted
To get over
All humanity’s
Mishaps
And I’ve seen
How I could
Find myself
Closer to you
Soon or later
Yesterday
I’ve strived
To enjoy to the fullest

May 2005, Prishtina

MOMENT

Were I to be rain
Tonight
I’d sprinkle a drop
On your face
And such a drop
That rolls down gently
The look in front of you
What are you doing with this moment
I leave again surreptitiously
You better think about the next moment

CADENCE

I recited to myself
The severed threads of the saga
It’s good
To hold them in our hands
Fairminded lady
Who all stays alone,
Repose by the fireplace sometimes.
You’ve never looked like today
In the blink of an eye
A word
Sprouted on the soil of the tongue
And grew up to the sky
And put down roots to the depths of earth
Today looks after tomorrow
Behind us new waters and lands.
A poet’s lines
Together with his solitude
Hello Drin, cold water river
I’ll see you some day
Between your banks.

Brussels 2007-02-27

HER RITES

After all
It’s a fresh start
And there’s no way how you can go in silence
No way leads me to you
Sooner than today
My star set
And the higher I go
The lower does the fog take me
Oh, had I experienced a genuine love
I’d dread nothing
And it’s not a bad thing to dream
Do consider this mate,
A platoon of efforts
A prophetic thought
Whirling
Bring me to you
Doesn’t matter that you are wrapped in your word
Make some room for me
At poetry

Vienna 2006

CHATTING WITH MY BROTHER IN ARMS

Before I have a chat with you
I would like to ask you about the highlands

The torrents which used to rush in the past springs,
How’s been the weather like this year

I far away, and you close by

The word has gone cold
The summer doesn’t feel like staying with us

Where the slate pierced by the drop dwells
Who is singing on the slopes

How early we’ve set out
And we’re not nearly there yet

Brussels, 20 February

THE COMING

They saw her off to here
Due to the great fear of their own self
Day and night
Accompanied her pace
They took with her
All that was to come
From here to the end of the going
A yet to come is waiting for us

THE GOING

Take with you all her belongings
They will show her the ways,
All her threads are blown as if in the wind
I wonder why she’s not coming again
Footstep after footstep
As if on top of motion
On her head
Autumns cross over here
How silent is the begging
How the going closes like solitude
Who knows that
The coming and going are ahead

BACKDROP

I’m still waiting, the croud of coming
Is seeing off files of goings
The March morning has dawned
Of our long nights
See you beyond the time

No quarto

2008-10-05T22:40:00.000-03:00

Deito com o amarelo
Ele toca incêndio em minha cama.
Amanheço com a cama carbonizada
O verde repouso intacto em cima no criado mudo.

Bacia

2008-10-05T22:17:00.000-03:00

O salto no centro da bacia
O aqualouco pensa que pula na piscina
Cai na bacia
Entorta a bacia
Entorta a vida.

Estatuto de Poeta

2008-09-29T10:26:00.000-03:00

Primeiro Rascunho Para um Esboço de Projeto Amplo, Total e Irrestrito

Silas Corrêa Leite
Artigo Um

Todo Poeta tem direito de ser feliz para sempre, mesmo além do para sempre ou quando eventualmente o “para sempre” tenha algum fim.
Artigo Dois
Todo Poeta poderá dividir sua loucura, paixão e sensibilidade com mil amores, pois a todos amará com o mesmo prelúdio nos olhos, algumas asas nas algibeiras e muitas cítaras encantadas na alma, ainda assim, sem lenço e sem documento.
Parágrafo Único
Nenhum Poeta poderá ser traído, a não ser para que a ex-Musa seja infeliz para todo o resto dos dias que lhe caibam na tábua de carne desse Planeta Água.
Artigo Três
Nenhum Poeta padecerá de fome, de tristeza ou de solidão, até porque a tristeza é a identidade do Poeta, a solidão a sua Pátria, sendo que, a fome pode muito bem ser substituída por rifle ou cianureto. E depois, um poeta não precisa de solidão para ser sozinho. É sozinho de si mesmo, pela própria natureza, com seus encantários, mundo-sombra e baladas de incêndio.
Artigo Quatro
A Mãe do Poeta será o magno santuário terreal de seus dias de lutas e sonhos contra moinhos e erranças de gracezas e iluminuras.
Filho de Poeta será como caule ao vento, cálice de liturgia, enchente em rio: deverá adaptar-se ao Pai chamado de louco por falta de lucidez de comuns mortais ou velado elogio em inveja espúria.
Artigo Quinto
Nenhum Poeta será maior que seu país, mas nenhuma fronteira ou divisa haverá para o Poeta, pois sua bandeira será a justiça social, pão, vinho, maná, leite e mel, além de pétalas e salmos aos que passaram em brancas nuvens pela vida. E depois, uns são, uns não, uns vão, uns hão, uns grão, uns drão – e ainda existem outros.
Artigo Sexto
A todo Poeta será dado pão, cerveja, amante e paixão impossível, o que naturalmente o sustentará mental e fisiológicamente em tempos tenebrosos ou de vacas magras, de muito ouro e pouco pão.
Artigo Sétimo
Nenhum Poeta será preso, pois sempre existirá, se defenderá e escreverá em legítima defesa da honra da Legião Estrangeira do Abandono, à qual sabe pertencer, com seu butim de acontecências, ou seu não-lugar de, criando, ser, estar, permanecer, feito uma letargia, um onirismo.
Artigo Oitavo
A infinital solidão do espaço sempre atrairá os Poetas.

Artigo Nono

Caso o Poeta viaje fora do combinado, tome licor de ausência ou vá morar no sol, nunca será pranteado o suficiente, nem lhe colocarão tulipas de néon, dálias aurorais, estrelícias de leite ou dente-de-leão sob o corpo que combateu o bom combate. Será servido às carpideiras, amigos, parentes, anjonautas e guardiões, vinho de boa safra por atacado, mais bolinhos de arroz, pão de minuto e cuque de fubá salgado.

Artigo Décimo

Poeta não precisará mais do que o radar de seus olhos, as suas mãos de artesão sensorial no traquejo do cinzel interior, criativo, sua aura abençoada e seu halo com tintas de luz para despojar polimentos íntimos em verso e prosa, como pertencimentos, questionários e renúncias.

Artigo Décimo-Primeiro

Poeta poderá andar vestido como quiser, lutar contra as misérias e mentiras do cotidiano (riquezas impunes, lucros injustos), sempre buscando pela paz social, ou ainda mamando na utopia de uma justiça plural-comunitária. Quem gosta de revolução de boteco é janota boçal metido a erudição alcoólica e pseudo-intelectual seboso e burguês. Poeta gosta mesmo de humanismo de resultados. De pegar no breu. A luta continua!

Artigo Décimo-Segundo

Poeta pode ser Professor, Torneiro-Mecânico, Operário, Jardineiro, Fabricante de Bonecas, Vigia-Noturno, Engolidor de Fogo, Entregador de Raposas, Dono de Bar ou Encantador de Freiras Indecisas. Poeta só não poderá ser passional, insensível, frio ou interesseiro. Ao poeta cabe apenas o favo de Criar. O poeta escreve torto por linhas tortas (um gauche), poesilhas (poesia rueira e descalça) e ficção-angústia. Escreve (despoja-se) para não ficar louco...para livrar do que sente. O Poeta, afinal, é um “Sentidor”

Artigo Décimo-Terceiro

Se algum Poeta for acusado levianamente de alguma eventual infração ou crime, a dúvida o livrará. E se o Poeta dizer-se inocente isso superará palavras acima de todos e sua fala será sentença e lei. A ótica do Poeta está acima de qualquer suspeita, e ele sempre é de per-si mesmo o local do crime da viagem de existir. Mas pode colaborar com as autoridades, cometendo um crime perfeito. Afinal, só os imbecis são felizes.

Parágrafo Único

Poeta não erra. Refaz percursos. Poeta não mente. Inventa o inexistente, traduz o impossível, delata o devir. Poeta não morre. Estréia no céu.

Artigo Décimo-Quarto

Aos Poetas serão abertas todas as portas, até as invisíveis aos olhos vesgos e comuns dos mortais anônimos, serão abertos todos os olhos, todas as almas, todos os caminhos, todas as chamas, todos os cântaros de lágrimas e desejos, todos os segredos dessa dimensão ou fora dela, num desespelho de matizes.

Artigo Décimo-Quinto

A primeira flor da primeira aurora de cada dia novo, será declarada de propriedade do Poeta da rua, do bairro, do país ou de qualquer próximo Poeta a confeitar como louco, como ermitão ou pioneiro, de vanguarda. Em caso de naufrágio ou incêndio, poetas e grávidas primeiro

Artigo Décimo-Sexto
Não existe Poeta moderno, clássico, quadrado, matemático como pelotão de isolamento, ou só aleijado por dentro, pois as flores e os rios não nascem nunca iguais aos outros, sósias, nem os poemas são tijolos formais. Nenhum Poeta poderá produzir só por estética, rima ou lucro fóssil. Poesia não é para ser vendida, mas para ser dada de graça. Um troco, um soneto, uma gorjeta, um haikai, um fiado pago, uns versos brancos, um salário do pecado, um mantra-banzo-blues. E todo alumbramento é uma meia viagem pra Pasárgada.

Poeta é tudo a mesma coisa, com maior ou menor grau de sofrimento e lições de sabedoria dessas sofrências, portanto, com carga maior ou menor de visão, lucidez, sensoriedade canalizada entre o emocional e o racional, de acordo com a sua bagagem, seu vivenciar, seu prisma existencialista de bon vivant. Poeta há entre os que pensam e os que pensam que pensam. Entre os que são e os que pensam que são. A todos é dado a estrada de tijolos amarelos para a empreita de uma caminhada que o madurará paulatinamente. Ou não. Todo poeta é aprendiz de si mesmo, em busca de uma pegada íntima, e escreve para oxigenar a alma. Afinal, são todos sementes, e sabem que precisam ser flores e frutos, para recriarem, para sempre, a eterna primavera.

Todo aquele que se disser Poeta, assim o será, ou assim haverá de ser

Parágrafo Um

O verdadeiro Poeta não acredita em Arte que não seja Libertação. Saravá, Manuel Bandeira!

Parágrafo Dois

Poeta bebe porque é líquido. Se fosse sólido comia.

Parágrafo Três

Poeta é como a cana. Mesmo cortado, ralado, amassado, ao ser posto na moenda dos dias, ainda assim tem que dar açúcar-poesia

Inciso Um

Poeta também bebe para tornar as pessoas mais interessantes.

Parágrafo quatro

Poeta não viaja. Poeta bebe. E todo Poeta sabe, que o fígado faz mal à bebida.

Artigo Décimo-Sétimo

Poeta terá que ser rueiro como pétala de cristal sacro, frequentador de barzinhos como anjo notívago, freguês de saunas mistas como recolhedor de essências, plantador de trigais amarelos como iluminador de cenários, cevador de canteiros entre casebres de bosquíanos, entre o arado e a estrela, um arauto pós-moderno como declamador de salmos contemporâneos entre extraterrestres.

Parágrafo Único

Poeta rico deverá ainda mais amar o próximo como se a si mesmo, ajudando os fracos e oprimidos, os Sem Terra, Sem Teto, Sem Amor, para então se restar bem-aventurado e poder escrever cânticos sobre a condição humana no livro da vida. Poeta é antena da época. E o neoholocausto do liberalismo globalizador é o câncer que ergue e destrói coisas belas.

Artigo Décimo-Oitavo

A todo Poeta andarilho e peregrino como Cristo, São Francisco ou Gandhi, será dado seu quinhão de afeto, sua porção de Lar, seu travesseiro de pétalas de luz. Quem negar candeia, azeite e abrigo ao Poeta, nunca terá paz por séculos de gerações seguintes abandonadas entre o abismo e a ponte para a Terra do Nunca. Quem abrigar um Poeta, ganhará mais um anjo-da-guarda no coração do clã que então será abençoado até os fins dos tempos.

Parágrafo único
O sábio discute sabedoria com um outro sábio. Com um humilde o sábio aprende.

Artigo Décimo-Nono

Poeta poderá andar vestido como quiser, com chapéus de nuvens, pés de estrelas binárias ou mantras de ninhos de borboletas. Nenhum Poeta será criticado por fazer-se de louco pois os loucos herdarão a terra e são enviados dos deuses. “Deus deve amar os loucos/Criou-os tão poucos...” - Um Poeta poderá também andar nu, pois assim viemos e assim nos moldamos ao barro-olaria de nosso eio-Éden chamado Planeta Água. E a estética para o poeta não significa muito, somente o conteúdo é essência infinital.

Artigo Vigésimo

Poeta gosta de luxo também, mas deve lutar por uma paz social, sabendo a real grandeza bela de ser simples como vôo de pássaro, simples como pouso em hangar fantástico, simples como beira de rio ou vão de cerca de tabuínha verde. Só há pureza no simples.

Artigo Vigésimo-Primeiro

Nenhum Poeta, em tempo algum, por qualquer motivo deverá ser convocado para qualquer batalha, luta ou guerra. Mas poderá fazer revoluções sem violência. Poderá também ser solicitado para ser arauto da paz, enfermeiro de varizes da alma ou envernizador de cicatrizes no coração, oferecendo, confidente, um ombro amigo, um abraço de ternura, um adeus escondido feito recolhedor de aprendizados ou visitador de bençãos, ou ser circunstancialmente um rascunhador clandestino de alguma ridícula carta de suicida.

Artigo Vigésimo-Segundo

Mentira para o Poeta significa cruz certa. Aliás, poeta na verdade nunca mente, só inventa verdades tecnicamente inteiras e filosoficamente sistêmicas...

Artigo Vigésimo-Terceiro

Musa-Vítima do Poeta será enfermeira, psicóloga, amante, mulher-bandeira, berço esplêndido, Santa. Terá que ser acima de todas as convenções formais, pau para toda obra. No amor e na dor, na alegria e na tristeza, até num possível pacto de morte.

Artigo Vigésimo-Quarto

Poeta não paga pensão alimentícia. Ou se está com ele ou contra ele. Filha e sobrevivente de uma relação qualquer, ficarão sob sua guarda direta e imediata. Ex-Mulheres serão para sempre águas passadas que não movem moinhos, como velas ao vento de uma Nau Catarineta qualquer, como exercícios de abstrações entre cismas, ou como aprendizados de dezelos íntimos de quem procura calma para se coçar.

Artigo Vigésimo-Quinto

Revogam-se todas as disposições em contrário

CUMPRA-SE - DIVULGUE-SE

Brasil, Cinzas, 1998, Lua Cheia – Do jazz nasce a luz!

Poeta Silas Corrêa Leite, Educador e Jornalista – Membro da UBE-União Brasileira de Escritores

(Texto traduzido para o espanhol pela Poeta Dr. Antonio Everardo Glez, de Durango, México) - Breve tradução para o inglês, francês e italiano.

E-mail: poesilas@terra.com.br – site com obras: www.itarare.com.br/silas.htm

Resenha Crítica

2008-09-29T10:17:00.000-03:00

Silas Correa Leite, Um Neomaldito Rei da Web

“CAMPO DE TRIGO COM CORVOS”, Contos:
ALGUNS SÍMBOLOS DA PERPLEXIDADE

“O vôo rasante dos corvos
debicando/Não as espigas
maduras/Mas os olhos ...”
-Jorge Sousa Braga, in
“O Lírio que há no Delírio”

O título, sumamente concreto e substantivo, impele ostensivamente para zonas sensoriais e pictóricas. No entanto, “Campo de Trigo com Corvos” não é mera reprodução do quadro de Van Gogh onde o trigo, amarelo, eivado das chamas loucas do pintor, escorraça de seu seio o bando negro dos corvos. Aqui, no livro, muito para além dos afugentados, corvos há que permanecem pairantes ou, mais ainda, baixando ao rés do solo jogam-se contra as pessoas provocando a clivagem (ou a carnagem). E esta fórmula aproxima os textos de uma realidade mais humana, ainda que desumana em função de traumatismos de que se tece a evolução vital e biológica. Mas, na arte de contar estórias, e é um pouco do que se trata aqui, o texto recorre globalmente a técnicas específicas da pintura. Designadamente, dos seguintes modos: Os fatos sucedem-se em tom linear, contíguos ou adjacentes, em direção a um desfecho, previsível ou não, podendo-nos apropriar neste caso da imagem do rio que decorre e atravessa a paisagem rumo à foz. A disposição da narrativa procede à colocação ou disposição de cenas paralelas, quadros que se encostam na vertical, ou na horizontal, às vezes na diagonal. Lembrando um pouco os vitrais medievais que ainda hoje se encontram nas catedrais. Postado na posição do personagem, o narrador reavém e sintetiza em frases-cristais largas faixas de vida transcorrida. São parágrafos breves, como riscos impressionistas e apressados, que intentam ou ensaiam remover um vulto de episódios para um mínimo centro, na vã tentativa de os aprisionar. De tudo dizer, sem ceder ao uso da gordura das palavras, muitas palavras, o “contar palha” da gíria. Por outro lado, mais do que abordagens textuais que imitam ou pretendem imitar técnicas fílmicas ou de vídeo, nota-se um apropriar de materiais atinentes ao teatro. Desde logo, na encenação criteriosa e fiel de palcos que suportam os personagens, a reconstrução de sítios, locais, ambientes ou atmosferas. Em que tem papel fenomenal o fluxo da enumeração. Neste exemplo, utilizaremos o conto nodal, que dá título ao livro, “Campo de Trigo com Corvos” para promover a tipificação: “Contratou peões de fora, tipos mal encarados de outras plagas, outras praças, gaúchos, catarinas, ˝barrigas-verdes˝”. Observemos como se delineiam outras estilísticas da arte de talma: O imprevisto é um dos recursos que pode fazer balançar o espectador na cadeira. Ele é aqui arremessado, quer surgindo de-vereda, o designado “causo”, bem assim o pandareco, quer atribuindo um rumo à história totalmente inverso, ou ao menos diverso da lógica que as teias já desarmadas anunciavam. O equívoco é, como se sabe, o banquete de muitas peças de teatro. De algumas em exclusivo. Ele provoca o espectador, obriga-o à concentração e à reflexão (e ao riso ou sorriso), mantém vivo o desenrolar do evento e o esforço dos atores. Aqui também ele atua, burilando surpresa nos personagens, dando lastros de ironia às vidas encenadas, apanhando na contra-mão o leitor. Quiçá, o próprio autor terá aberto olhos quando da elaboração dos textos. Alguns títulos, algumas frases, preparam para ocorrências posteriores do conto. É uma espécie de levantar do véu, destapar de roupas femininas, jogo de sedução e permeio. Que muitas vezes pode desaguar num dos recursos anteriores, anulando ou aparelhando os efeitos: o imprevisto. Mas, o mais robusto de todos os recursos é o golpe-de-teatro. Repare-se que a própria palavra de que vimos falando integra a nova palavra, esta, aliada a golpe. Quando tudo se encaminhava no rumo certo, quando a rotina ou a monotonia se estavam solidificando, eis que de supetão tudo se desmorona, tudo se transtorna, ficamos submersos nas estrias que estouraram sobre nossas cabeças, fica tudo de pernas ao ar, a mesa, a casa, o livro, o corpo, a mente. Apesar de usado e abusado, o conto produz-se hoje em doses avulsas. A despeito de sua condenação, final da história e seus componentes-trave: narração, tempo e espaço, decretados pelo noveau-roman. Não basta hoje dispor magnanimamente da arte de contar. Não basta, como a Silas Corrêa Leite, ser um domador de estórias. É condição, ainda e nomeadamente, inventar histórias, seu entrechocar, prover à invenção de uma “história nova”. Isso aconteceu muitas vezes neste livro. Mas vejamos algumas das várias fórmulas de história com que nos deparamos: Existe a história que é canto, beco e síntese em “Boêmio”. Existe a história que se traduz inteira e integral em “O Enterro”. Existe a que se senta na paragem, recusa avançar de momento e aguarda o porvir em “Quando a Tragédia Bate em sua Porta”. Existe a história que se metamorfoseia em lenda, veste-se mágica, irreal, em “O Inventor”. Existe a história contida, espelho de deserto dos tártaros, com tempestade iminente mas que não desaba em “Campo de Trigo com Corvos”. Mas todo livro é ou pretende ser uma obra literária. E é só isso que importa. Obtê-lo, consegui-lo, é todo o mérito e o valor acrescentado possível. Também aqui se obteve largamente esse desiderato. Observemos alguns dos meios. Ou fins. Deitando mão de uma linguagem que, afora o popular, o linguajar, a gíria, agarra os elementos específicos de dialetos, sintaxe indígena, eivando a escrita de vocábulos originados do tupi. Exercitando uma experiência genialmente rasgada noutros países de língua de expressão portuguesa por Mia Couto e Luandino. Dando o braço à metáfora, à imagem em novos moldes, revitalizando os textos. E desse modo obtendo o viço, a chispa, o engaste de muitas frases. Alongando a metáfora, expandindo-a, cingindo-a a personagens inteiros ou à globalidade do conto. Metáfora que se transforma em alegoria. Exemplo seguro de tudo que fica dito são os Corvos de “Campo de Trigo com Corvos” e o “Muro,” ou em “Anistia”. Lançando as palavras umas contra as outras, quando contíguas, provocando choque, conflito, traumatismo, mas também colo, enlace, anel. E neste particular merece realce a intensa e não pretensa construção de novos vocábulos. Fruto de tentativas ou abordagens díspares. Usando a colagem, a composição, errônea em aparência mas sempre imprevista, como no caso de “esposa-vítima”, “vento-coisa”, “nuvem-lesma”, “instante-trevas” ou “lebre-dor”. Recorrendo à síncope, como se verifica em “marra” e “garra”. Provocando a junção, de que poderemos enunciar “enfebre”, “nágua” e “cinzazul”. Adstringindo a preposição, prefixada, em “de-vereda”, “de-assim” e “de-primeiro”. Neste campo, de trigo literário, em que muitas letras são corvos, entendo que o mais subtil e profundo recurso resulta do germinar de vocábulos novos, que estimulam os acordes da sintaxe, da fonologia e da morfologia. Realizando cambiâncias, muito pouco vistas e nada pouco inesperadas. Ousando obter o substantivo a partir do verbo, do adjetivo, ou mesmo do próprio substantivo. Obtendo ligas que só ao alquimista são permitidas. Vejamos. Do inúmero número de vocábulos em que se verifica um processo de alteração da categoria sintática, ou manutenção sintática por força de novo vocábulo, quer por ação da base quer do derivado, topamos estas nominalizações deverbais: “acontecência”, “havência”, “pertencimento”, “andação” ou “conhecença”. Como apodo de nominalização denominal, poder-se-ia citar “mentirança” e “medaço”. Para não jazer nas plagas do vazio, eis também uma adjectivalização denominal: “encrenqueira”. Recuando: perante o impasse da estória, notória se torna a premência da exploração de técnicas e moldes e dados inovadores. Porque não basta à ficção reproduzir a realidade ou ser espelho do real. Isso já se fez ou é horta de outras artes. Da perícia autoral depende a superação do real. Mais: a sua subversão. E é o que acontece substantivamente em “Campo de Trigo”. Podemos apontar o irreal em “O Inventor”; o surreal em “Anistia”; a subversão do real (pelas palavras) em “Justiça”. Estas e outras estórias é que provocam o avanço. Deixando as restantes coladas, como pinto recém-nascido a casca-de-ovo, a correntes literárias recentes. E já que entramos na corrente, deveremos referir a mais ousada ousadia presente neste livro. Algo que apelidaríamos de transrealismo. Obter do texto a superação do real, a sua mistificação, submeter e soterrar normas, o erigir de um outro real. Isso acontece aqui e ali, mas de forma exemplar no conto mais de todos escatológico: “O Osso” (também em “Congonha”). De que retiramos três análises resumíticas: a mulher que se dá ao pai e depois ao filho, sendo carne para o primeiro e osso para o segundo; o homem que, elo em Kafka, devém canino, o filho-cão; a habituação a baixas desumanidades que impede um ser humano de reverter após uma vivência animalesca. Falávamos de artes plásticas. De artes cênicas. De linguística. E, sobretudo, de arte literária. E corrente. Literária, claro, mas não só. Tudo muito apreciado. Mas então, e a vida? Porque é o sangue dela que muitos pretendem, ou preferem ver escorrer das letras dos livros. Diria: Existe, como metáfora da terra, e dela, a vida, um extenso campo de trigo. E pequenos pontos negros no meio do trigo, os corvos. Este é o palco, é aqui que tudo decorre. Com o sol por testemunha ou sob o céu noturno. Os pequenos pontos negros por vezes exaltam-se. Rebelam-se. Ficam loucos. Pode dar na destruição de todo o enorme campo. De trigo. E é assim que a vida se eleva (mesmo quando derrubada). Porque ela é em simultâneo
Luz e escuro
Branco e negro
Gozo e dor
Água e fogo
Campo de Trigo e Corvos.
-0-
Antero Barbosa – Literato de Porto, Portugal (Poema, Ficção, Ensaio). Licenciado em Estudos Portugueses, Diretor de Escola de Ensino Superior. Crítico Literário, autor dos livros “Contextos” (Contos) e “Ramos e de Repente (Poemas). Prêmio de Poesia Brétema, 1990, e Prêmio Trindade Coelho, 2005.
.............................
BOX:
Livro “Campo de Trigo Com Corvos”, Contos, a maioria premiados, 144 Páginas
Editora Design, Santa Catarina, Brasil
Autor: Silas Correa Leite
Site: www.itarare.com.br/silas.htm
Contatos: e-mail: poesilas@terra.com.br

(abaixo foto de Campo de Trigo Com Corvos)

Sucinta biografia do poeta Silas Correa Leite

2008-09-29T10:13:00.000-03:00

Silas Correa Leite, Itararé-SP
Teórico da Educação, Jornalista Comunitário, Conselheiro em Direitos Humanos (SP).
Blogues: http://www.portas-lapsos.zip.net/ ou http://www.campodetrigocomcorvos.zip.net/
E-mail: poesilas@terra.com.br

Álbum de Figurinhas

2008-09-29T10:12:00.000-03:00

Ai que saudades que eu tenho
Dos meus álbuns de figurinhas de coleção
Que eu cuidava todo trancham, todo pimpão
Quando guri lá em Itararé
À sombra do lar and jazz
Que os anos não trazem mais.

Bolinho de piruá, capilé de groselha preta
O pai floreando o acordeão ou a clarineta
Eu com gibis do Tarzan ou do Flecha Ligeira
E o álbum que devidamente preenchido dava de brinde
De bola oficial de futebol a panela-de-pressão

Com meu belo ki-chute pretinho
Tomava crush de canudinho, e de boné
Jogava bate-bafo na rua descalça e rapelava
A petizada pidoncha da periferia de Itararé.

Um dia chorei de montão
Porque por mais que a vida por bem ou mal ensine
É a frustração na infância que a desilusão define:

- Deixei de ganhar uma bola da capotão
Porque na minha bendita coleção
Faltou uma figurinha carimbada do Belini.

MANDRAKE

2008-09-29T10:11:00.000-03:00

O pai prendia a rua:
Cristão não brinca na rua.
O pai desinventava a bola de capotão
De Garrincha, Bellini, Rivelino, Pelé, Tostão.
Crente não joga bola, Deus não gosta.
O pai desproporcionava a infância:
Ler gibis é pecado, não vai pro céu.
E eu era fã do Mandrake, Príncipe Valente,
Flecha Ligeira, Fantasma, Saci e Flash Gordon.

De tanto ler - em casa era castigo ler bastante
De dicionários e jornais à Bíblia
Fiz da minha imaginação uma rua aberta para além da humanidade.
Vi pegadas no céu. Tive rasuras de peregrinações.
Sempre fui muito grosso no futebol, cavalo mesmo.
Um perna de pau que sabia que ki-chute e unha encravada não combinavam< /strong>
Quando não, por ser crente, era um manteiga derretida, canela de vidro
Que mal sabia dar direito o drible da vaca louca.

Da Poesia fiz almanaque rueiro em fugas letrais
Gibis clandestinos povoaram minha abstração em lavouras-intimidades
Com entrudos de histórias em quadrinhos como se cinesmacope na alma-avelã.
O poeta-caminheiro a escrever acontecências do arco da velha
Pomposos causos pra boi dormir
Entre invencionices desparafusadas e poemas em polaroid.

Assim vim pela vida sendo um guri eterno
Com medo de Deus, com medo do inferno
Chutando a pelota do amargo mundo legal
Para o desmundo das idéias, muito além da triste vida real

-0-

Tomar Chuva

2008-09-29T10:10:00.000-03:00

Algumas vezes existi.
Algumas vezes tomei chuva.
Mas quando tomei chuva eu me senti um átomo da água e ali
Fui rio, nuvem, relâmpago, açude, cisterna, foz e quase voei.

Porque tomar chuva é integrar-se à natureza, ser parte dela
Conjugar o verbo haver no sentido mais pleno de seu assento
Eu a chuva e até algumas lágrimas de alegria, êxtase e contentamento
Como se a minha alma-árvore se lavasse por dentro...

E fui chuva e guri e mar e senti minha alma flutuar numa nuvem-nau
Porque eu era a maravilhosa Chuva naquele bendito magno momento

Então a chuva me reconhecendo como parte dela (que o meu espírito o é)
Parou de ser peneiradinha naquele tardiscar cor de rosa-pitanga de Itararé
E o lírio-laranja do sol se abriu e eu me vi ali
No fio-terra, o guri
Angelicalmente de alma lavada
Pronto para enfrentar a cara amarrada
Da vida distante que em busca de mim mesmo a peregrinar escolhi.

La Vie En Rose

2008-09-29T10:09:00.000-03:00

Leminski morreu de poesia
Ou de cirrose; se vivo fosse
Naturalmente um outro seria
Talvez vencedor de posse
Caetano que fugiu pra Londres
Não morreu e se socorre
A escrever bugigangas hoje
Como se nunca existisse
Hendrix, Joplin; até Cazuza
Se não morresse o que ser ia?
Lupíscinio não se fez num dia
Só no infinital da boemia
Renato Russo, Torquato, Capinan
Um parafuso a mais tantas vezes
(Ou o anonimato de uma neura vã
Em celeiros de burgueses?)
A vida é cor-de-rosa na juventude
Depois o decrépito vive amiúde
E na velhice a arte louca vegeta
Artista, vanguardista, poeta
........................................................
Morrer criando toda glosa
Em verso e samba e prosa
Foi o clímax de Noel Rosa
Idolatrado

Morrer de velhice por aí
É muito triste ao condena do
Feito Caimy ou Cauby
Cada um de si mesmo em si
Beirando ser esclerosado.

Melhor morrer no auge a criar, de overdose
Jovem portentoso - no suicídio ou na cirrose

Ou restar-se à decadência vil, pobre coitado
E à existência reles e comum ser condenado

-0-

A Identidade da Dor (Poema Para o Centenário da Imigração Japonesa)

2008-09-29T10:05:00.000-03:00

Hiroshima ainda está lá
Como um espelho
Uma bomba não mata uma cidade
Uma identidade-povo
Uma idéia-espaço

Nagazaki ainda está lá
E reflete Hiroshima
Não pela radiação mas
Pelo que ambas foram e serão

Restos de Hiroshima
Ainda são Hiroshima
Como escombros de Nagazaki
Têm uma identidade silencial

Ninguém mata Hiroshima ou Nagazaki
Ninguém mata a vida
Ou uma identidade histórica e espacial de vida

A bomba não mata a dor
Do que restou da guerra
E essa dor que doerá infinitalmente
Será Hiroshima
Será Nagazaki
Porque a paz confere a dor
Perpetrada na lágrima
Como um desenho arquitetural na saudade
Que a luz lê em sangue
Nas flores de cerejeiras
Como haicais, no átomo

Poeta Escolhendo Feijão

2008-09-29T09:59:00.000-03:00

"Um poeta escolhendo feijão/
N o parece nada poético/
Antes, piegas; na ótica vão/
Onirismos - metáforas do imagético/
Que pedaços ali se haverão/
Como palavras, no profético?/
(Que caldo na imaginação/
A situação até como arquétipo?)/
Um poeta escolhendo feijão/
Está em lavração errada/
As palavras ali não se serão/
Num peneirar de pedra limada/
Por isso os carunchos ficarão/
Além da situação impensada/
E nesse oficio ele é aleijão/
Como um porco, na feijoada"

-0-

Forfé de Pião Rueiro< /strong>

2008-09-29T09:58:00.000-03:00

A madeira na mão um toco de imbuia cheirosa
Pedindo pro Jora da Marcenaria Estrela tornear
O pião pra jogar com a gurizada na rua descalça
Que a fieira tinha tirado de uma cortina de casa

O Seu Jora só perdeu um instantinho-prosa daí
Surgiu o pião rombudo qual coxinha de frango
Marrom lixado e um prego sem cabeça na ponta
Pro bicho correr doido como a bailar fox-trot

O pião na mão e o movimento no colo da idéia
Rua cheia de piás guris moleques curumins até
O sol de Itararé rachando revólver de mamona
Gibis do Flecha Ligeira na mão e tarde ardendo

Então a fila pra assistir a inauguração do pião
O coração tamborilando rabo de olho na mira
Enrolei a fieira na bundinha do pião maroteiro
E fiz panca de Burt Lancaster depois da maleita

Soltei o pião lazarento (que apelidei de Garrincha)
E ele foi de bubuia e fez reviravolteio na Rua Capilé
Foi um deus-nos-acuda dos guris serelepes torcendo
Pro meu pião querido ir de vareio no rio da bosta

Mas o caipora lazarento fez fricote zumbiu e parou
Na minha mão direita como uma roseira de brincar

Eu era criança e Itararé tinha uma barulhança pueril
Cresci virei peão de pegar no batente e fazer poemas

-0-

Poema do Cego Pulando Amarelinha

2008-09-29T09:56:00.000-03:00

Para Alberto Frederico Correa Santos

O cego pulando amarelinha
Toma o anjo pela mão
Você só vê o gesto táctil do cego, não
Vê jamais o anjo na sua condução
Em cada estágio de saltar sem pisar na linha.

O cego pulando amarelinha
Parece flutuar num balé
E sonda-o a rua de Itararé inteirinha
Perguntando o que nele enseja tanta fé
Céu e inferno; o cego parece que advinha

O cego e a sua amarelinha
Parece um milagre até
Toma-o pela mão o anjo; o cego se aninha
E pula e salta e vence e acerta o pé
Talvez porque céu ou inferno só dentro da gente é.

Declamar Poemas

2008-09-29T09:55:00.000-03:00

Para Regina Benitez

Não fui feito para declamar poemas
Ter timbre, empostar a voz, tempo cênico
E ainda dar tom gutural em tristices letrais.

Não fui feito para decorar poemas
Malemal os crio e os pincho fora
Para o poema saber mesmo quem é que manda.

Não fui feito para teatralizar poemas
Mal os entalho e deixo que singrem
H orizontes nunca dantes naves/gados.

Não fui feito para perolizar poemas
Borboletas são pastos de pássaros
Assim os poemas que se caibam crusoés.

Não fui feito para ser dono de poemas
Eles que se toquem e se materializem
Peles de pedras permitem leituras lacrimais.

Não fui feito nem para fazer poemas
Por isso nem cheira e nem freud a olaria
Apenas uso estoque de presenças jugulares.

Não fui feito eu mesmo. Sou poema
Bípele, cervejólo, bebemoro noiteadeiros
Quando ovulo sou fio-terra em alma nau.

Condomínio Via-Láctea

2008-09-29T09:52:00.000-03:00

Condomínio Via-Láctea

A lua nova sobre o arranha-céu
Com rímel de nuvens e sorriso de miss
Não sabe de janelas abertas
No enorme Edifício Vulgata
De arquitetura espacial.

O edifício e o condomínio têm luas
Como tem ruínas e alguns fantasmas
Da rua olho todos os sinais
Janelas abertas são ruas no breu
Muito além do noturnal.

A lua e o breu noturno no alto céu
O condomínio e seus desenredos
As luzes e as janelas abertas
Talvez a Lua seja uma
Válvula de escape sideral.
...... ..................................................

No céu noturno da cidade grande
O prédio é só cimento armado
Mas a lua é uma janela
No Condomínio Via Láctea
Como um jogo de pinball.

O tempo virando chuva

2008-09-11T12:59:00.001-03:00

O tempo virando chuva.
Meus livros,
papéis
molhados.

Eu guardo a
chuva nos poros,
nas páginas
afogadas.

Sou livre nas
enxurradas, a
água dissolve os tolos.

Eu guardo a
chuva nos ossos
e o sol molha mais
que a água.

Puxa - Puxa

2008-09-11T12:56:00.000-03:00

O dia inteiro
nada com nada
e, puxa vida: 2008!

Ele não fala
coisa com coisa
e cá aventamos
um mundo novo

onde os assuntos
motivam dias mais
inspirados ou
bardos moços

tinindo em láureas,
sotaque luso, cabelos
louros...

Ciclos similares

2008-09-11T12:53:00.000-03:00

O céu que existe
insiste em não
desabar na cabeça
dos desafetos.

O céu concreto
insiste em não me
podar a infinidade de
giros, circunvoluções,
redemoinhos em
torno de

um só umbigo:
o nosso.

Nunca amei a lua

2008-09-11T12:49:00.000-03:00

Nunca amei a lua.
Preamar de lágrimas
onde, refletida, ela
arredondasse sem
alma ou fim.

Onde, sem ponto fixo,
ela ignorasse os santos
e os dragões que nela
carpissem.

Nunca amei metades.
Nunca fui metade. Não
me locupletei exaltando
luares.

E assim caminhei:
caranguejo adestrando
areias, cão farejando
tripas, crente louvando
ogivas...

Nunca amei a lua.
Nunca, nenhuma.

Alho e olho

2008-09-11T12:45:00.000-03:00

Meus olhos são o crivo da demência
e o meu sorriso nunca se completa:
defeito com certeza de nascença
ou de figuras de linguagem cega.

Meus olhos são a arte do momento
e o meu artista nunca se apresenta:
polícia culturalmente infensa
solicita-me a máscara multimídia.

Meus olhos são o berço da palavra
e a língua é simplesmente a alcagüete
de tudo o que a cabeça mal processa
e o sentimento desregula e inverte

Meus olhos são binóculo e miopia
e todas as procuras são gaiolas
e todos os encontros são exílios
e em cada horizonte uma fobia:

visão de telescópio sem poema;
defeito de nascença ou de poesia.

Domesticar o tempo

2008-09-11T12:42:00.000-03:00

Domesticar o tempo
é improvisar coleira com
todas as suas pulseiras e
todos os seus ponteiros.

Domesticar o tempo
é apelidá-lo: bichano
e entupi-lo de leite. Seu
leite é o satélite

que goza e prevê
do tempo o seu destino,
o seu tempo: feito deesporro, de profecia,
de pensamento…

Você vai

2008-09-11T12:38:00.000-03:00

você vai
mas você fica
como soma
como cinzas

você vai
mas você
cerca como os astros
e as arestas
você vai
mas você gera
o que virá
o que já era

o que retarda
o que transcende
o que apaga
o que ascende

mas você vai
infelizmente

Excursão incógnita

2008-09-05T13:53:00.000-03:00

Excursão incógnita
O verde e a carniça
Habitam o mesmo cérebro
Cismo em decifrar o dna do divino e das coisas.
Os calçados me olham após calcularem a distância que me espera.
Com a duração mínima do último passeio do oxigênio pelo corpo.
Calçados mortos
Bússolas empoeiradas
Roteiro feito e refeito
Mapas caminhos
Os meus calçados
São apenas remotas possibilidades
Que vela o caixão de um velho estagirita.
Talvez / jamais pisarei com sensação de maior pisada.
Rito poético de extração de toda a expressão contida na coisa.
Cabe ser exegeta que publica a matéria inacabada.
E contemplar com resignação a plêiade e os seus demiurgos.
Contentar-me com a minha assumida pederastia com o nada.